A montanha mágica

quarta-feira, outubro 19, 2005

Breakfast at Tiffany`s (2)





daqui




"Há cerca de uma semana que vivia na casa, quando reparei que a caixa do correio pertencente ao apartamento n.º 2 tinha um cartão muito curioso a identificar a inquilina. Impresso, muito formal, estilo Cartier, dizia assim: «Miss Holiday Golightly»; e, ao canto: «Em viagem». Ficou-me na cabeça como uma melodia peristente: «Miss Holiday Golightly, em viagem».
Um dia, já passava à vontade da meia-noite, acordei com a voz de Mr. Yunioshi a gritar com alguém, em baixo, nas escadas. Vivendo ele no andar de cima, a sua voz ouvia-se por todo o prédio, exasperada e ríspida:
- Miss Golightly! Francamente!
A voz que respondeu, ecoando do fundo do poço das escadas, era jovial e divertida.
- Oh, meu querido, lamento imenso. Perdi o raio da chave.
- Não pode continuar a tocar-me à campainha. Peço-lhe, por favor, que mande fazer uma chave.
- Mas eu perco-as todas.
- Eu trabalho, tenho de dormir - gritou Mr. Yunioshi. - Mas está sempre a tocar-me à campainha...
- Oh, não se zangue, meu querido; eu não torno a incomodá-lo. E se me prometer que não fica zangado - a sua voz aproximava-se, vinha a subir as escadas - pode ser que o deixe tirar-me aquelas fotografias que me pediu.
Por esta altura já eu tinha saltado da cama e entreaberto a porta uns escassos centímetros. Ouvi o silêncio de Mr. Yunioshi; ouvi, porque foi acompanhado de uma perceptível alteração respiratória.
- Quando? - perguntou ele.
A rapariga riu-se.
- Um dia destes - respondeu ela, comendo as palavras.
- Quando quiser - disse ele, e fechou a porta.
Fui até ao corredor e debrucei-me ligeiramente sobre o corrimão, o suficiente para ver sem ser visto.

[...]

Uns óculos escuros vendavam-lhes os olhos. Era um rosto para lá da infância, mas para cá de pertencer a uma mulher feita. Pensei que podia ter à vontade entre dezasseis e trinta anos: descobri depois que faltavam dois meses para o seu décimo nono aniversário."


Truman Capote (trad. Margarida Vale de Gato), Boneca de Luxo, Editorial Notícias.


posted by Luís Miguel Dias quarta-feira, outubro 19, 2005

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São horas, Senhor. O Verão alongou-se muito.
Pousa sobre os relógios de sol as tuas sombras
E larga os ventos por sobre as campinas.


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